，苏州城的鸡鸣没能撕际，反被浓得化的灰雾，吞了个干净。，针尖悬《洛赋图》残卷方半寸处。，灯光涌，很像前那场席卷城的“熵雾”初降的模样。，只是清晨的薄雾，带着江南有的湿润，转眼就变得粘稠、灰，吞噬光，凝滞声音，连机信号都像被泡浆糊，“滋滋啦啦”断了气。，整座城都裹这鬼雾。，昏灯光出歪斜的子，层摆着的那只清缂丝锦囊，泛着冷光。“星槎”二字，那是奶奶生前用孔雀羽绣的，针脚细密得能数出经纬。，绢面走得比月光还轻。
他曾趴奶奶膝头数过，数到七二针就迷了眼。

奶奶却总能笑着指出：

“这该是经纬，多了半丝，洛的衣袂就飘起来了。”

后来他才懂，哪是数得清经纬，是奶奶把辈子的思都织进了针脚。

每次穿、每次挑经，都像跟年前的匠对话——

“你，这丝要这样绷才脆，这要这样晕才像洛水的。”

那些细密到几乎见的针脚，藏着的哪是技法，是怕艺断已的疼，是想让后还能摸着这些，就知道前曾怎样认地活过。

他指尖的薄茧蹭过残卷脱落的丝，那是洛水纹灵动的段。

奶奶总说，“这水纹藏着洛的裙裾，得用力拽着，七跟着流”。

“咔哒。”

细的声响从后巷来，死寂的雾，被了数倍。

沈星槎猛地抬眼，穿透蒙尘的苏绣屏风。

屏风的孔雀尾羽，早已褪，此刻雾竟像只蛰伏的兽，尾尖指向后门的方向。

他缂丝针，起身带起的风，让桌的暖灯晃了晃。

短衫袖滑落，露出臂侧道浅疤，那是岁跟着奶奶学挑经显纬，被崩断的丝勒出的。

奶奶当用绣绷子敲了敲他的背：

“这行，得让针认你的，让服你的，躁得。”

后门的铜锁已经生锈，沈星槎握住锁芯，指尖来丝异样的冰凉。

这……

是属该有的温度，却像沾了雾的寒气。

他屏住呼，听见后巷石板路有拖沓的脚步声，步，又步，像是有穿着湿透的鞋子行走，伴随着若有若的、布料摩擦的“沙沙”声。

熵雾降临的二，新闻说有“雾蚀者”街头游荡。

那些被浓雾裹着太，皮肤变得像泡发的纸，动作迟缓，却对活的温异常敏感。

官方的预警短信只来得及发条，后条停留“锁门窗，勿信异响”。

沈星槎的按门后的顶门杠，那是根樟木杆，奶奶说比她的岁数都。

他忽然想起奶奶临终前，把这半幅残卷塞进他怀的模样。

枯瘦的指，扣着他的腕，力气得像个弥留之：

“星槎，这残卷有‘经纬’，雾再，能。”

那，他才7岁，听着奶奶说“残卷有经纬”，只当是家糊涂了——

块磨破了边的旧丝织品，能抵得过漫滚的灰雾？

他甚至笑过，笑奶奶把辈的执念得比，收残卷随塞进了樟木箱底，连防潮的油纸都忘了垫。

可此刻，后巷的脚步声像被掐断的弦，骤然停门板。

雾的寒气顺着门缝渗进来，冻得沈星槎后颈发僵，他猛地想起奶奶说这话的模样——

枯攥着残卷，指节泛，眼亮得像落了星子，哪有半糊涂？

“咚……”

沉闷的撞击声落门板，震得铜锁咔啦作响。

沈星槎的跳撞着嗓子眼，却死死盯着门缝渗进来的雾。

那雾，似乎比屋的更浓，竟泛着淡淡的青。

他的目光扫过墙角的工具箱，面除了缂丝刀、拔子，还有把奶奶年轻用来裁切丝的锔瓷刀，刀刃薄而锋，此刻灯闪着冷光。

“咚、咚。”

撞击声越来越密，门板始晃动。

沈星槎抓起锔瓷刀的瞬间，忽然瞥见桌的残卷——

刚才匆忙起身，残卷被风吹得掀起角，露出背面奶奶用朱砂画的格子。

那是缂丝的“样稿”，此刻灯光，那些格子竟像活了般，组了幅型的街巷图，而星槎斋的位置，被朱砂点了个醒目的圆点。

“能……”

他喉结滚动，突然想起奶奶教他的“经断纬”技法——

哪怕丝错复杂，只要找准经纬，梭子去，就能理清麻。

门板“咔嚓”声裂道缝，青的雾涌了进来，带着股腐烂的草木味。

沈星槎清了雾的西——那是个穿着卫工服的，皮肤泛着死灰，臂以诡异的角度扭曲着，指甲缝还嵌着枯的草屑。

“雾蚀者”。

沈星槎没有后退。

他左猛地拽过桌的丝卷轴，右锔瓷刀划破掌，鲜血滴轴，瞬间晕。

这是奶奶的规矩，修补古物前，要用已的血“认主”，让物件记得匠的温度。

“哗——”

他卷轴，数根丝像有了生命，灯光织张密。

那雾蚀者扑进门的瞬间，被丝了个正着。

沈星槎腕转，丝突然收紧，勒进雾蚀者的皮，竟发出属摩擦的刺耳声响。

“奶奶说，缂丝能锁光，然也能锁这些玩意儿。”

他眼锐如刀，左抓起缂丝针，准地刺入雾蚀者脖颈后的“风府穴”——那是奶奶教他的“经纬点”，说是能定住气血。

雾蚀者的动作戛然而止，身丝抽搐了几，皮肤迅速干瘪，后化作捧带着青的灰，被丝兜住。

沈星槎喘着粗气，掌的伤火辣辣地疼。

他低头向丝，表面竟浮出淡淡的纹路，像残卷洛水纹的图案。

而那捧灰，竟滚出颗指甲盖的、半透明的珠子，雾闪着光。

这，桌的暖灯突然闪烁起来。

沈星槎转头，发《洛赋图》残卷，那些脱落的丝处，正缓缓渗出的光，灰雾勾勒出完整的洛水纹，连带着奶奶画的街巷图，除了星槎斋的红点，又亮起了个弱的光点。

后巷的雾似乎淡了些，远处来隐约的钟声。

“哐……”

是寺庙的晨钟，像某种属敲击的信号，声，又声，敲雾幕，震出圈圈涟漪。

沈星槎握紧那颗半透明的珠子，指尖来弱的暖意。

他重新拿起缂丝针，这次，针尖再犹豫，稳稳地落残卷的破损处。

“奶奶，我像有点懂了。”

他轻声说，灯光，年轻清瘦的脸没有了刚才的惊惧，只剩种被点燃的笃定。

“这残卷是要我守着，是要我用它，把这了的‘经纬’，重新织回去。”

窗的熵雾依旧浓重，但星槎斋，那盏暖灯的光像透进些亮意，比刚才明朗了几。

残卷的还蔓延，像条苏醒的河流，正等着匠，把断裂的光，针，接回原处。