年后的广年间，崔明珠总酉初收起茶摊的青布帘。

暮漫过西市旧巷，她掌的茧便蹭到竹筹深深刻进竹青的“广二年”——那是她用茶锥刻“回纥掠城，易子”的晚，木刺嵌进掌纹路，像未愈的旧伤。

案头摆着的漆盘，零散着半片烧焦的蜀锦、半截刻字的账册残页，还有李崇晦当年留给她的吾卫腰牌，铜锈烛火泛着暗红，恍若当年父亲倒西市街，染透青布衫的那滩血。

记忆总这涌来。

她见二岁攥紧的蜀锦边角，经纬还带着西市绸庄的樟木，锋如当年割破指尖的梭子。

见李崇晦临终前塞给她的密折，残页的墨痕渗着苦艾，混着他襟的血腥气。

又见岁的李昭夭折前攥着的绣花囊，丝缠着几根幼细的胎发——那是宝西载的深秋，孩子的指尖还留着帮她穿针被扎出的血点，棺木合的瞬间，远定格未及绽的啼哭。

那，龙的场景如同幅清晰的画卷她眼前展。

月光如水，洒父亲的账本，那账本的血字月光的映照，泛着令作呕的铁锈味，仿佛还残留着当年的血腥气息。

她凝着那血字，涌起股法言说的恐惧和悲伤。

那血字的形状和此刻茶盏边缘她用指甲刻的“李显复位”西个字竟然如此相似，仿佛是种诡异的巧合。

她轻轻抚摸着那茶盏，感受着那半滴未干的茶汤她指尖的凉意。

那茶汤似乎也诉说着什么，仿佛是年前枯井的血珠，带着尽的哀怨和甘，落了泛的纸页，洇出了褪的印记。

那印记如同深深的烙印，刻了她的头，让她远法忘怀。

她闭眼睛，仿佛能到当年的场景，父亲账本写那血字的决绝和奈，以及那血字背后隐藏的秘密和故事。

她曾跪坐朱雀街的瓦砾堆，指尖灰土扒寻褪的，那是安禄山叛军扯碎的“燕军旗”。

曾汉驿馆的墙壁，用炭笔写“骨蔽”，听见己的咳嗽混着远处官军的蹄，震落墙皮的秦砖碎屑——那岁的昭儿刚能认《字文》，却远停了随她逃亡蜀地的路。

她用血绣旗角的“七七”——那年叛军屠城，她挨过的每鞭，都绢帛刻了只有后才懂的密码，却再回孩子扑进她怀的温度。

如今眉尾朱砂痣己淡浅红的絮，像被光冲淡的血渍，而掌的薄茧，当年握绣针的凹痕仍。

她抚过茶摊斑驳的枣木桌，木纹嵌着半粒米的丝——是元年间替太公主绣帕子遗落的，历经半个纪的茶水浸泡，竟还泛着当年沉水的余韵。

斯商的鹅笔羊皮纸沙沙划过，笔尖追她刻字的颤，她忽然笑了，那些被史书省略的晨昏，那些被战火碾碎的绣绷，那些更漏声缝进绢帛的叹息。

原来都藏这些细碎的印记——藏岁儿子未写完的“娘”字残页，藏弟弟明远战死前血书的“家姐”二字间，藏李崇晦后那句“护明珠”的断笔处。

“史书是胜者的妆奁，而我们的绣纹，是妆匣未干的血。”

李崇晦的话耳旁响起，她望着远处朱雀门的残垣，暮正为断壁镀边。

载春秋，她从试图改写历史的局，变被历史揉进经纬的根细丝——父亲账本的血字、陈娘的玄武门帕子、己用生织就的“活史书”，原来每个尘埃挣扎的呼，终光的锦缎织就独属的经纬，哪怕只是根细如绣的痕迹，却比何史书都更鲜活，更滚烫。