躁。

父亲的病，像道断渗水的裂痕，横亘我向攀爬的路。

它黏腻、沉重、散发着难以言喻的羞耻气味，是我急于甩脱的累赘。

记忆是淬毒的针，每次回想都扎得更深。

我记得他枯瘦的腕如何听使唤地打那碗浓的药汁，褐的渍米瓷砖迅速蔓延，如同他失控的生命。

而我，像头被触怒的困兽，喉咙滚出的是言，是咆哮：“你怎么回事？！

连个碗都端住吗？！”

他惊恐地着我，嘴唇哆嗦着，浑浊的眼只剩孩童般粹的、被伤害的茫然。

我记得机深刺耳地尖，听筒来他语次的呓语，颠倒，是些破碎的、毫意义的音节，像坏掉的收音机。

我正为个重要修复项目的细节绞尽脑汁，那噪音像砂纸样打磨着我紧绷的经。

“爸！

我忙！

别闹了行行？！”

我粗暴地掐断话，把机掼桌。

忙音之后的死寂，重得压垮了房间的空气。

我记得深，也敢触碰的，是那个。

他志短暂地清明了瞬，枯枝般的竟又抓起了笔，试图宣纸留点什么。

笔锋颤，墨浓淡失控，幅他耗费数月血、已近完的《寒山行旅图》，留了道突兀的、浊的墨痕。

那墨痕像道丑陋的伤，撕裂了整幅画的意境。

就那瞬间，股冰冷而恶毒的绪，竟我底深处涌来，带着种近乎解脱的轻松。

，他终于彻底毁掉了己，也毁掉了他曾经引以为傲的切。

这个念头闪而过，却清晰得如同刻冰面。

父亲终究没能战胜那头怪兽。

他走了，个同样弥漫着药味的沉闷后，安静得如同后片枯叶飘落。

悲伤？

或许有过，但远及另种感来得汹涌、持、且具有毁灭的腐蚀力——悔恨。

它像种浓度的酸液，停地浸泡着我的脏，把那些堪的记忆蚀刻得越发尖锐、清晰。

它们再是模糊的像，而是带着声音、气味、触感的息牢笼。

我的每次呼，都吞吐着由责与愧疚构的荆棘。

我修复得了破损的旧物，唯独修复了己灵魂深处那段疮孔的岁月。