客厅。

我蹲来，把垃圾桶的报纸团又往按了按。

像这样，就能把那团蓝按进地。

张磊走进来的候，我正把红烧盛出锅。

他随把公文包扔餐桌，皱着眉。

“什么味道？”

他抽了抽鼻子，“怎么有股怪味？”

“没有啊，”我把菜端出去，“可能是油烟机该清洗了。”

他没接话，径直走到垃圾桶旁边。

我的跳得飞。

着他弯腰，把那团报纸捡了出来。

“你扔的？”

他展报纸，盯着面的蓝痕，眉头皱得更紧了，“这是什么？”

“思齐画的，”我赶紧编理由，“孩子瞎画，我就扔了。”

张磊没说话。

他把报纸举到灯光，仔细着。

那道扭曲的蓝痕，惨的灯光显得格刺眼。

“林晚，”他突然，声音很冷，“我跟你说过多次了。”

“家的事还够你忙吗？”

“整弄这些没用的西干什么？”

我低着头，敢他的眼睛。

“我没有……没有什么？”

他打断我，把报纸扔地，“思齐的作业你检查了吗？”

“钢琴谱你打印了吗？”

“明早的早餐食材了吗？”

他的问题像颗颗子弹，砸我身。

“我……我这就去检查作业。”

我转身想走。

他却抓住了我的腕。

力道很，捏得我生疼。

“以后别再让我到这些西，”他的眼像冰，“听见没有？”

我点点头，想把抽回来。

他却捏得更紧了。

“林晚，你是妈妈，是妻子。”

“是那个整想着画画的学生了。”

“这个家需要画家，”他松，语气带着耐烦，“需要的是能把家打理的。”

他转身走出厨房。

脚步声踩报纸，发出沙沙的响。

我站原地，腕还留着他的指印。

垃圾桶的报纸被踩得更皱了。

那团蓝，像滴眼泪，渗油墨字间。

窗的彻底了。

远处的路灯亮起来，透过厨房的窗户，照油烟机的格。

格格的，像个笼子。

我走到储藏室门。

门没关严，露出条缝。

能到面的画架，蒙着灰，静静地靠墙角。

旁边是思齐的玩具柜，颜的。

很热闹。

我伸出，想推那扇门。

可指刚碰到门板，就像被烫到样缩了回来