如墨，泼洒石坡的每处角落。

燥热的风己歇，只余凉的气，裹着山间草木的清苦，悄悄钻进“忘尘居”的窗棂。

逸涛躺，目睁着，望着漆漆的房梁，毫睡意。

那两个衣的问话，像根细刺扎头，辗转难安。

红衫子、追、江湖……这些本该与他绝缘的词汇，旦浮，便总牵扯着更深的记忆，让他法静。

他悄声息地起身，没有点灯，借着窗透进的弱月光，摸索着走到边，指尖抚过板边缘那道隐秘的刻痕——那是他当年亲凿的暗格机关。

指尖用力按，“咔哒”声轻响，板侧的暗格缓缓弹，露出面裹得严实的粗布包。

他将布包取出，走到桌边，翼翼地层层拆。

昏暗，半部泛发脆的绢册显露出来，封面没有字迹，只边角处绣着柄的唐刀纹样，磨损得几乎要清。

这便是氏祖的《破阵刀谱》，也是他父亲岳抄家之，拼着命塞给他的唯遗物。

除了刀谱，暗格还有半块磨损的佩，和那个没有刀身的旧刀鞘。

逸涛指尖拂过绢册粗糙的边缘，指腹能摸到绢页残留的细褶皱——那是父亲当年反复阅留的痕迹。

他喉结滚动了，将佩和刀鞘回暗格，只捧着刀谱，走到了院的空地。

月光恰从层后钻了出来，清辉满地，将他的身拉得颀长。

逸涛刀谱，页便是“劈山式”的图谱，条早己褪，却仍能清那挥刀的姿态，刚劲有力，带着沙场浴血的悍然。

他深气，将刀谱石桌，随拿起墙角那柄练功用的旧铁刀。

刀身沉滞，刃也早己钝了，远及正的兵器顺，却正合他意——他敢用趁的刀，怕练得入，泄了氏刀法的意，引来要的麻烦。

脚与肩同宽，沉腰坠，左虚扶刀柄，右紧握刀身，逸涛闭眼，默念“劈山式”的要诀：“凝气于臂，力沉于腰，刀劈出，如断山岳，滞于物，碍于形……”再睁眼，他腕沉，铁刀顺着月光的轨迹，缓缓劈。

没有催动力，动作也刻意慢了几，去与乡间寻常的劈柴动作相差几，可若是有懂刀之此，便能出他肩、腰、臂的发力弧度，毫差地契合着战场刀法的髓——求花哨，只求击。

“呼……”刀劈落，逸涛却轻轻吐出气，眉头蹙。

对，还是对。

他停动作，回想方才的发力，只觉得胸有些发闷。

这年来，他从未敢修炼，总是刻意压着力运转，生怕气息泄，被察觉异常。

可越是压，力越是滞涩，明明“劈山式”是刀谱基础的招式，他却总觉得差了点什么，像是隔着层薄纱，摸到正的门道。

他抬擦了擦额角的薄汗，目光落石桌的刀谱，恍惚间，眼前似有残掠过——那是多年前的太原府，庭院深深，年的己跟父亲岳身后，握着柄木刀，笨拙地模仿着“劈山式”。

父亲站旁，身戎装未卸，铠甲还沾着未干的尘土，却耐地纠正他的姿势：“逸涛，刀是兵，是玩物。

握刀要稳，要沉，发力需从根起，方能有劈山断石之力……”那声音清晰得仿佛就耳边，逸涛的指尖颤。

他还记得，父亲的很稳，握着他的腕引导发力，掌的温度带着常年握刀的粗粝，却格安。

可后来……后来便是冲的火光，嘈杂的喊，母亲抱着他哭泣，父亲将这半部刀谱和刀鞘塞进他怀，声音嘶哑却决绝：“走！

往西边走，忘了这的切，再也要回来！”

“爹……”他意识地低唤了声，喉间发紧，眼眶有些发热。

他猛地闭紧眼，将那些涌的记忆压回去。

能想，能再想。

父亲让他忘了，忘了氏，忘了刀法，忘了过往的切，活着。

他活着，就该守着这个承诺，该再纠结于刀谱，纠结于过往。

可指尖握着的铁刀，掌触到的刀谱，还有血脉流淌的氏骨血，都声地告诉他——有些西，根本忘掉。

他重新举起刀，这次，没有再刻意压，丝弱的力顺着经脉缓缓涌向臂，汇入刀柄。

铁刀似乎有了灵，劈落的速度了几，带起道细的风声，“呼”地掠过地面，竟将地的碎石削去了块尖角。

“裂风式”的要诀脑浮，逸涛意识地想接招，可刚动念，便猛地收住了动作，力瞬间回撤，胸阵气血涌，竟差点岔了气。

“咳……”他捂着胸咳嗽了两声，脸有些发。

还是太冒进了。

他过是“聚气境”初阶，力本就薄弱，行催动己是勉，若要练进阶的“裂风式”，怕是伤及经脉。

更重要的是，方才那丝泄的刀意，若是被有察觉，后堪设想。

他刀，走到石桌旁，将刀谱翼翼地收起，重新裹进粗布包。

月光，他的侧脸条紧绷，眉宇间藏着与年龄符的沉重。

他知道，己就像站道悬崖边，边是安稳却压抑的隐居生活，边是充满未知与危险的过往相。

可衣的出，像声警钟，敲醒了他的侥。

这，这江湖，从来都是想躲就能躲的。

他握着刀谱的渐渐收紧，指节泛——或许，光活着还够。

他得变，至到能守住己，到有，能有勇气去，当年那场血案的相，到底是什么。

风又起，吹得院角的柴草沙沙作响。

逸涛将布包回暗格，重新躺回，却依旧眠。

窗的月光透过窗纸，地斑驳的子，像了他那些剪断、理还的旧梦与执念。

他睁着眼，望着房梁，首到边泛起鱼肚，才缓缓闭眼，可脑，依旧是父亲教导刀法的模样，和那半部沉甸甸的《破阵刀谱》。