光未亮，细雨便悄声息地笼罩了栖霞镇。

这雨丝细密如酥，将青石板路浸润得油亮油亮，两侧墙黛瓦的宅院氤氲水汽模糊了轮廓，宛如幅洇了水迹的淡墨画卷。

“陆明，多加勺猪油，汤头要亮堂！”

街角的陈面摊，早早支起了油布棚子，了这静谧雨巷唯的热闹所。

灶台的锅，骨头汤咕嘟咕嘟地滚着，的水汽蒸而，与雨雾交融起，散发出种温暖而踏实的气。

“嘞，陈叔！”

应声的是个约莫七岁的年，身姿挺拔，穿着身浆洗得发的青布短褂，脚麻地往碗撒着翠绿的葱花。

他便是陆明，眉眼清朗，笑起来眼角弯，带着股子这个年纪有的干净和机灵劲儿。

此刻，他正专注地应对着早市的忙碌。

只见他腕，长长的竹筷滚水捞，雪的面条便乖顺地滑入粗陶碗，再舀勺醇厚的汤，淋几点喷的猪油，后铺两片薄如蝉翼的卤。

动作行流水，竟带着几说出的韵律感。

“陆，你这艺是越发了，光是着都舒坦。”

位客接过面碗，笑呵呵地赞道。

陆明用搭肩头的布巾擦了擦，笑道：“张伯您谬赞了，是陈叔的汤头熬得。”

他声音清亮，卑亢，这湿冷的清晨，像是股熨帖的暖流。

忙过阵，早市的峰稍稍过去。

陆明得了空，便倚棚柱边，望着棚连绵的雨丝出。

雨水顺着油布的边缘滴落，串道道晶莹的珠帘。

他的目光穿过这雨帘，落巷子尽头那朦胧的远山轮廓，眼有闪而过的、与这烟火气格格入的飘忽。

“怎么，又想你那着调的梦了？”

陈边擦拭着灶台，边打趣道，“年轻，脚踏实地才是正理。

跟我把这面摊经营，将来娶房媳妇，比什么都。”

陆明收回目光，脸的笑容依旧温和：“陈叔，我知道的。”

他知道，是陈叔他孤苦依收留了他，给了他饭，个遮风挡雨的地方。

这份恩，他始终记。

但知为何，他底总有个声音隐隐躁动，仿佛这的栖霞镇，这悉的雨巷，这氤氲的面，都困住他。

他渴望去镇子面的界，渴望那雨雾之后、远山之的景象。

那是什么呢？

他也知道。

或许，只是更、更远的山吧。

“别发呆了，”陈的声音打断了他的思绪，“去，把后头劈的柴火搬些过来，这雨着半儿停了，湿气重，得多烧点驱驱寒。”

“哎，这就去。”

陆明应了声，索地转身钻进后屋。

雨，还紧慢地着，敲打着瓦片，淋洗着青石。

面摊的棚子，食客来来往往，谈论着家长短，市井琐事。

切都和过去的每个清晨样，凡，琐碎，却充满了鲜活的生命力。

陆明抱着干爽的柴火走出来，重新将灶膛的火拨得旺了些。

跳跃的火光映他年轻的脸，明明灭灭。

他并知道，这场似寻常的江南烟雨，即将为他拉段截然同生的帷幕。

命运的羽翼，己然知晓的端，悄然扇动。