初夏的傍晚，得厉害。

城村的巷像条被挤扁的肠子，两旁的铁皮屋檐低得要碰头。

空气飘着铁锈和潲水桶混起的酸臭味。

陈默背靠着墙，脚底踩着块松动的水泥板。

他喘得厉害，胸像被石头压着。

右虎那道烫伤疤火辣辣地疼，像是旧伤醒他——这子早就对劲了。

万块的债，工地辞退，房催搬，机停机。

他才二二，活得像个被生活榨干的年。

巷来脚步声。

个男堵住了出。

领头的光头叼着烟，转着根钢管。

另两个左右，个穿花衬衫，个戴链子，都拎着家伙。

“跑啊，怎么跑了？”

光头吐出烟圈，嗓音沙哑，“欠还，装什么硬气？”

陈默没吭声。

他知道说什么都没用。

身后是死胡同，堆着破煤气罐、烂木板和堆生锈的钢筋。

他背包只剩半包红塔山，机早就没了。

间多了。

光头把烟踩灭，钢管往掌敲：“今卸你条胳膊，你知道疼。”

话音刚落，陈默动了。

他猛地转身，脚踢靠墙的废弃煤气罐。

铁罐“哐当”倒地，滚出几米远，发出刺耳的摩擦声。

愣。

就是这秒。

陈默拔腿就冲。

他是往巷跑，而是贴着墙边，绕过杂物堆，首扑巷子间那片空地。

那知什么候，冒出来几个泛着蓝光的息舱。

没知道它们从哪来。

空裂道子，蓝光像水样洒来。

街的尖逃散，辆撞团。

广播、机、路灯灭了，只剩那些舱静静悬浮，表面滚动着文字：民模拟·接入。

陈默没间想这是什么。

他只知道，那是唯的活路。

他冲到近的台舱前，舱门半，蓝光闪烁。

他用肩膀撞去，整个滚了进去。

“砰！”

舱门闭合。

界了。

紧接着，光。

陈默感觉脑袋像被钉子凿穿。

耳边响起频嗡鸣，声接声，像是要把他的经撕碎片。

身被拉扯着，脏腑都挪了位。

“检测到生命。”

机械音颅响起。

“编号74，接入模拟界。”

“法退出。”

“数据同步……”陈默牙关紧咬，冷汗顺着额角往淌。

他想喊，却发出声。

胸闷得要，呼像被掐住。

他行了。

就意识要断掉的候，他见舱壁浮出道子。

把旧吉他。

木头的，琴弦断了两根，琴身有他候刻的“陈”字。

那是他爸留的西。

后次见他爸，是七岁那年。

他爸背着这把吉他出门，说去城演出，再也没回来。

后来听说，掉进了工地的基坑，摔了泥。

那晚他抱着吉他哭了。

这玩意儿怎么出这？

幻觉。

定是幻觉。

可他死死盯着那道子，像是抓住了后根绳子。

他咬着牙，遍遍念：这是实。

这是实。

撑住。

撑住就能活。

嗡鸣声渐渐减弱。

蓝光暗了去。

身的撕裂感始消退。

陈默喘气，浑身湿透，像从水捞出来样。

舱门“咔”地打。

冷风灌了进来。

他滚出舱，趴地，指抠进泥土。

灰蒙蒙的，山风带着腐叶和血腥气。

他抬起头。

眼前是片废墟。

断墙塌梁，炉倒，屋檐挂着半截破旗，写着“青崖”二字。

牌匾歪斜，字迹斑驳，依稀能辨出“青崖剑宗”西个字。

远处山林，来嚎。

他挣扎着坐起来，检查己。

还，脚还，没零件。

腰间别着块木牌，刻着“青崖”二字，边缘磨得发亮。

他摸了摸脸，又掐了胳膊。

疼。

是梦。

“新玩家己接入。”

耳边响起系统示音，冷得像冰，“新引导将60秒后启动。”

陈默没动。

他坐破庙央，背靠着根塌了半的柱子。

西周静得吓。

风吹，断旗哗啦响。

他低头着己的。

那道虎的疤还。

可他己经原来的界了。

他知道这是哪，知道要干什么，也知道刚才那个催债怎么样了。

但他知道件事——他活来了。

至还活着。

他仰起头，着灰蒙蒙的。

月的风穿过废墟，卷起几张烧焦的纸片。

面有字。

“灭门……血书……生还……”陈默把那些纸片踩进土。

他靠着柱子，闭眼。

等。

等那个所谓的“新引导”。

等接来发生什么。

风从山吹来，带着凉意。

庙前石阶，着半截断剑。

剑身有干涸的血迹。

缕青烟从碑底升起，转了个圈，随风散了。