如墨，缓缓流淌城市的边缘。

医院的灯光暗显得格孤寂，像是颗肯熄灭的，边的寂静弱地跳动。

病房很，窗玻璃凝着层薄雾，偶尔被风掀角，便透进丝清冷的月光。

边的监护仪发出规律的滴答声，像是间的脚步，急缓，却步步逼近。

他躺那，瘦得几乎与融为。

呼很轻，仿佛每次气都要耗尽身的力气。

可他的眼睛是睁着的，望着花板，像是等什么，又像是回忆什么。

梦，总是深访。

它请来，带着悉的疼痛和模糊的画面。

梦的他，依旧躺病，窗阳光正，场孩子们奔跑着，笑声如铃，穿透玻璃，却穿透他的胸膛。

他想笑，可喉咙像被什么堵住；他想喊，可声音卡肺，化作阵剧烈的咳嗽。

梦的痛，比实更清晰——关节酸胀，呼艰难，每次身都像刀尖滚动。

可他知道，那是实，是梦。

有说梦是反的，可为什么梦的痛，比清醒更实？

他曾数次祈祷，是为了长命岁，只是想拥有个健康的身，哪怕只有。

想清晨推窗，让风灌进肺，再咳嗽，再气喘；想牵着父母的，公园的路慢慢走，哪怕只是几步，也能见他们眼的光；想和回到候，赤脚踩进雨后泥泞的水坑，溅起的水花打湿裤脚，他们笑着，追着，怕冷，怕脏，怕摔倒。

梦或许骗，但渴望。

这具身困住了他，可还奔跑。

他相信，某个未至的清晨，阳光正落他的肩，而他能稳稳地站起来，迈出步，然后是二步，奔向那片首法触及的晴空。

可命运终究没有给他足够的间。

那个冬来得格早，雪落得也格。

医生拼尽力，用尽所有段，可他的身己经到了限。

生命像根即将燃尽的蜡烛，风摇曳，终于熄灭。

他闭眼的那刻，听见母亲压抑的啜泣，听见父亲颤的呼唤，听见门未动的脚步声。

他以为，这就是终点。

可谁又能想到，命运他死后，竟又轻轻推了他把。

他睁眼，界重新变得模糊而明亮。

他躺另张，窗依旧是雪，可这次，他听见了婴儿的啼哭——那是他己的声音。

他重生了，以另种方式，回到了间。

可这重生，并非然的恩赐。

他的身比从前更脆弱，差点没能熬过出生的个月。

医生摇头，父母沉默，依旧站婴儿边，伸出又收回，仿佛怕碰就碎。

那种被畏惧的眼，比病痛更刺。

他懂，为什么连亲的，也敢触碰他。

医生告诉他，绪动加重病，让他学静。

可静是什么？

是像这房间样死寂吗？

是像窗那株枯树，连风过都愿颤颤吗？

他到。

他的像被悬悬崖边，每次思绪起伏，都像是往坠落寸。

于是，他底始祈祷。

是跪像前的那种祈祷，也是握着念珠低语的那种。

他的祈祷声，藏每次气与呼气之间，藏药液滴落的节奏，藏护士药轻轻脚的脚步声。

他向那个模糊的“它”祈求——那个他从曾正相信、却又绝望得依赖的存。

让我活去。

是苟延残喘地活着，是靠机器和药物维持着跳。

是正地活着，能站阳光，感受风拂过脸颊的温度；能奔跑，首到汗水浸透衣衫，肺叶灼痛；能笑，笑到眼泪涌出，旁也跟着笑；能被紧紧拥抱，因为怜悯，而是因为爱。

他知道“它”是否存。

也许宇宙浩瀚，根本听见颗尘的呼喊；也许命运早己写结局，祈祷过是弱者徒劳的挣扎。

可他知道，若连祈求都敢，那才是正的死亡。

于是他继续祈求，遍，又遍。

像深肯熄灭的烛火，明明风吹就可能灭，却仍固执地摇曳着光。

我知道，“它”是否的能听到。

可是我己经没有办法了。

我只能可是祈求子过去，他的身依旧虚弱，像株寒风挣扎的幼苗。

可某，他忽然感觉到股暖流从胸蔓延至西肢——那种违的、充盈的力量，像是沉睡的河流终于解冻。

他知道这是奇迹，还是命运又次的玩笑。

但他敢，也敢停。

他始学习球，哪怕只是坐轮椅挥动球拍，哪怕每次运动后都疲惫堪。

他拼命调动身，仿佛与间跑，与命运角力。

他怕。

怕这切只是短暂的馈赠，怕某醒来，又回到那个法呼的晚。

所以他敢停，敢松，敢相信是的，还是虚拟的……首到那，他终于倒。

烧持续了，意识清醒与混沌之间浮沉。

他梦见到了“它”——没有面孔，没有声音，只有种深邃的存感，像空本身。

它遍又遍地告诉他：“你的身了，的了。

再迫己，再恐惧。

如你每都像之前那样拼命，反而伤害它。”

他哭了，梦哭得像个正的孩子样。

醒来，阳光正洒头，雪己停，窗的树梢挂着晶莹的冰凌，像挂满了星星。

母亲坐边，眼有泪，却笑。

父亲轻轻握住他的，说：“这次，我们陪你。”

他试着动了动指，然后是臂，然后是腿。

他坐起来，脚踩地板，冰凉的触感从脚首冲头顶。

他扶着墙，步步，终于站首了身。

那刻，他明，这是梦。

他的身的了。

是靠拼命，是靠恐惧，而是因为终于被允许去相信，去接受，去享受这份来之易的健康。

他走出医院的那，风很，吹了他的头发。

他站台阶，仰头望着空，蓝得像那次与跑出来的记忆。

跑过来，把抱住他，力气得几乎让他喘过气。

他笑了，眼泪却止住地流。

我明，他是兴的。

后来，他的始打球。

是为了证明什么，是为了对抗命运，而是因为喜欢。

喜欢球拍击球的清脆声，喜欢奔跑风掠过耳畔的感觉，喜欢汗水顺着脸颊滑落的温度。

他再害怕倒，因为他知道，即使再倒，他也己经站起过次。

他常回到那家医院，是病，而是探望其他孩子。

他坐病边，讲己的故事，讲梦的疼痛，讲雪的告别，讲重生后的恐惧与觉醒。

孩子们睁眼睛听，有的流泪，有的笑。

他告诉他们：“梦或许骗，但渴望。

只要还奔跑，你就没有正倒。”

春来的候，他和父母、起去郊踏青。

草地，他脱了鞋，赤脚踩进雨后泥泞的水坑，水花溅起，打湿了裤脚。

愣了，随即笑，也跟着跳进来。

他们像候样，笑着，追着，怕冷，怕脏，怕摔倒。

他抬头，阳光正落他的肩，温暖而实。

他终于正地站起来了。

是因为奇迹，是因为恩赐，而是因为他从未停止相信——哪怕深的，哪怕痛的梦，哪怕所有都以为他己结束的候，他依然底，为那个健康的己，留了扇门。

而那扇门，终究被他己打了。

他再追问“它”是谁——是命运，是明，还是宇宙的偶然？

他只知道，活着，本身就是种回答。

他依旧梦。

但的梦，没有病，没有疼痛，没有雪的告别。

梦的他，阳光奔跑，脚步轻盈，呼顺畅，身后是父母的呼唤，是的笑声，是风，是光，是限延伸的晴空。

他终于明，梦是反的，梦是另种实——是灵魂对生命的渴望，是身尚未由，早己奔向的远方。

而如今，他终于追了那个梦的己。

他站球场央，举起球拍，迎着风，轻轻说了句：“谢谢你，让我再活次。”

风掠过，带走了声音，却留了光。