章：暗叩门死游戏城市的血脉深依旧搏动，但李伟的出租屋，像块坏死的组织，隔绝了所有鲜活的气息。

空气弥漫着股挥之去的、劣质烟草和隔泡面混合的酸腐味道，黏腻地贴皮肤，钻进鼻孔，仿佛是他失败生的具气味。

墙壁是那种令沮丧的灰，剥落的墙皮像干裂的嘴唇，声地诉说着常年的潮湿与 neglet。

唯的光源来花板央那盏功率足的炽灯，它吝啬地洒昏的光晕，勉照亮桌面堆积如山的催债和张揉皱的摄比落选知。

李伟蜷缩吱呀作响的旧沙发，眼空洞地盯着屏幕意义闪烁的光。

他已经记清己这样麻木地度过了多个晚。

曾经，他的眼睛是有光的，那是对捕捉“决定瞬间”的热切，是对光艺术的痴迷。

他学省俭用的台反，至今还安静地躺角落的防潮箱，像尘封的棺材，埋葬着他早已死去的梦想。

那个渴望用镜头记录变迁，渴望为布列松那样师的青年，早已被实碾得粉碎。

工作室倒闭，债台筑，与家的关系降到冰点……生活的重锤记接记，把他砸进了这片泥沼。

岁的年纪，本该是意气风发，他却活得像个行将就木的，连呼都带着股沉重的疲惫。

摄？

如今只是他偶尔用来取几包烟或顿饱饭的、卑的求生技能。

相机取景器的界，再有诗意和构图，只剩客户要求的、呆板而廉价的像。

“叮咚——”突兀的门铃声像把冰冷的锥子，刺破了房间的死寂。

李伟个灵，脏猛地收缩。

这个间？

谁来？

他的反应是那些魂散的催债，尽管他们常更喜欢用话轰。

他屏住呼，竖起耳朵，试图捕捉门的何动静。

没有骂，没有粗暴的踹门声，只有片令安的寂静。

他蹑蹑脚地走到门边，透过猫眼向望去。

楼道的感应灯昏暗地亮着，走廊空。

只有样西异常地躺他的门垫——个用普皮纸包裹的、方方正正的包裹，面没有何寄件信息，甚至连