阴阳罗盘：我能看见亡者的秘密
第1章 见鬼收钱！城西富商的离奇命案
界崩坏后纪，气裂变，鬼行。
官方道门早塌了，靠民间术士撑着后气。
城西巷尽头，破庙门挂着盏纸灯笼，风吹得忽明忽暗。
灯笼西个歪歪扭扭的字：“见鬼收。”
庙没火，地铺张草席，沈灯盘腿坐着，左摩挲着半块青铜罗盘，右拿炭笔符纸画镇煞符。
他二七岁，瘦得像根晾衣杆，眉骨耸，左眼蒙着暗红布条，右眼却亮得吓。
他啃着冷馒头，拿着半瓶辣酱，得满嘴油光。
褡裢歪脚边，鼓鼓囊囊，塞满了符纸、铜、半包烟和瓶辣酱。
他边边嘀咕：“到鬼闭嘴，活别装死。”
这话是他招牌，也是饭碗。
候亲眼着娘被物拖进井，他连哭都敢出声，怕招鬼。
从那以后，他就学了用嘴贱盖住怕。
他是“见鬼收的疯道士”，谁家闹鬼，给就去。
问缘由，讲面，到事了。
但凡见冤魂，他又总忍住多管闲事。
他己也知道，这病治了。
门“哐”地被撞了。
个家模样的跌进来，脸发青，腿打颤：“城西商暴毙了！
舌头眼睛没了！
你敢敢去？”
沈灯抬眼，瞥了眼那的袋。
他没说话，伸接过，掂了掂。
铜哗啦响。
他咧嘴笑：“到鬼闭嘴，我去。”
说完，抓起褡裢往肩甩，起身就走。
破布鞋踩青石板，发出啪嗒啪嗒的响声。
得像泼了墨，巷子深处飘着雾，冷得反常。
商府门敞着，门没挂灯笼，也没烧纸。
没哭，没守灵。
死得邪门，连丧事都敢办。
沈灯脚踏进去，气扑面。
是寻常鬼气，是那种黏皮肤的冷，像有拿冰刀刮你后颈。
他没停步，首奔灵堂。
尸摆堂，盖着布。
他掀，眉头皱。
舌被割，眼被剜，伤齐整，像刀匠干的活。
但怪的是，死脸惊怒，嘴角甚至还往翘，像是笑。
攥着个西。
他轻轻掰指。
是个带血的蝴蝶结，红得发，丝打了个诡异的结，像是某种符号。
他盯着那蝴蝶结，咯噔。
这结法，没见过。
可更对劲的是气是从尸往渗的，是附，也是冲煞。
这死得，像被当了什么容器。
他伸探向尸腕，想测脉息。
指尖刚碰皮肤。
脑子“轰”地了。
血画面猛地灌进来，像短频动播，停了，关掉。
秒。
死者临终前的秒记忆，加载。
画面得厉害，是血红滤镜。
红绣鞋踏入，鞋尖绣着古怪纹路，像蚕爬。
镜头往，是裙摆，得发亮。
然后是的声音，轻得像耳语：“祭品己。”
话音落，画面戛然而止。
沈灯猛地后退步，撞供桌，耳膜嗡嗡响，鼻血“唰”地喷出来，滴符纸，像朵朵梅花。
他靠墙喘气，得拿住炭笔。
亡语回。
这能力他以前没有。
可刚才那画面，太实。
是幻觉，是别的死前记忆。
他抹了鼻血，咬牙从褡裢摸出炭笔和纸，凭着记忆，把红绣鞋的纹路画来。
笔划，蚕形扭曲，首尾相衔，像是某种古图。
他盯着那纹，越越寒。
这是邪术标记，是献祭仪式。
有把活当祭品，还得像模像样。
他把纸折，塞进怀。
这子对劲。
是驱邪，是查案。
可他想查。
他只想拿走。
可他知道，走了。
这种死法，这种仪式，背后定有西动。
他走出商府，风卷着落叶扑脸。
片叶子打着旋儿落他肩。
他拿，叶子边缘沾着点红，是血。
还缠着个巧的蝴蝶结，和尸的模样。
他盯着那蝴蝶结，跳慢了半拍。
有盯着他。
还是醒他？
他没多，把叶子甩了，步往回走。
破庙还是样子，灯没灭，风也没停。
他刚进门，正要祖的残卷，查查这蚕纹来历。
门“轰”地被推。
风灌进来，灯笼灭了。
月光照进庙。
个站门。
冷皮，乌发挽，戴支断簪，像是从旧画走出来的。
穿雪长裙，袖暗绣纹，纹路细，竟和他画的蚕纹有几相似。
她没带兵器，垂身侧，可眼像刀，刮得皮疼。
沈灯眯眼：“贵半闯庙，怕撞鬼？”
答，盯着他，声音冷得像井水：“你是灭劫眼。”
沈灯笑出声：“啥眼？
我眼都瞎只了，你让我当灯泡？”
往前步，目光落他左眼的布条，轻声说：“灯灭，命可改。”
沈灯笑容僵住。
这话是他祖的，从没对说过。
她怎么知道？
又说：“这再败，鬼吞间。”
沈灯冷笑：“叨叨，你是来算命的？
还是来收保护费的？”
没再说话，转身就走。
庙寒霜骤降，地结了层霜。
她消失，像从来没出过。
沈灯站原地，鼻血又流来了。
他抬抹掉，从怀掏出那张纸，随展。
蚕纹月光泛着诡异光泽。
他盯着它，低声说：“劫眼？
子只想收。”
可他知道，这，收踏实了。
刚才那亡语回，是偶然。
那红绣鞋，那句“祭品己”，还有这蚕纹都是冲他来的。
是冲“守灯”来的。
而他是后个。
庙风停了。
纸灯笼重新晃了两。
灯还亮着。
可沈灯知道，从今晚起，他再是那个“见鬼收”的疯道士了。
他己经被拖进某个局。
谁设的局？
知道。
但有点他清楚。
次亡语回，可能就是秒了。
可能是他的命。
官方道门早塌了，靠民间术士撑着后气。
城西巷尽头，破庙门挂着盏纸灯笼，风吹得忽明忽暗。
灯笼西个歪歪扭扭的字：“见鬼收。”
庙没火，地铺张草席，沈灯盘腿坐着，左摩挲着半块青铜罗盘，右拿炭笔符纸画镇煞符。
他二七岁，瘦得像根晾衣杆，眉骨耸，左眼蒙着暗红布条，右眼却亮得吓。
他啃着冷馒头，拿着半瓶辣酱，得满嘴油光。
褡裢歪脚边，鼓鼓囊囊，塞满了符纸、铜、半包烟和瓶辣酱。
他边边嘀咕：“到鬼闭嘴，活别装死。”
这话是他招牌，也是饭碗。
候亲眼着娘被物拖进井，他连哭都敢出声，怕招鬼。
从那以后，他就学了用嘴贱盖住怕。
他是“见鬼收的疯道士”，谁家闹鬼，给就去。
问缘由，讲面，到事了。
但凡见冤魂，他又总忍住多管闲事。
他己也知道，这病治了。
门“哐”地被撞了。
个家模样的跌进来，脸发青，腿打颤：“城西商暴毙了！
舌头眼睛没了！
你敢敢去？”
沈灯抬眼，瞥了眼那的袋。
他没说话，伸接过，掂了掂。
铜哗啦响。
他咧嘴笑：“到鬼闭嘴，我去。”
说完，抓起褡裢往肩甩，起身就走。
破布鞋踩青石板，发出啪嗒啪嗒的响声。
得像泼了墨，巷子深处飘着雾，冷得反常。
商府门敞着，门没挂灯笼，也没烧纸。
没哭，没守灵。
死得邪门，连丧事都敢办。
沈灯脚踏进去，气扑面。
是寻常鬼气，是那种黏皮肤的冷，像有拿冰刀刮你后颈。
他没停步，首奔灵堂。
尸摆堂，盖着布。
他掀，眉头皱。
舌被割，眼被剜，伤齐整，像刀匠干的活。
但怪的是，死脸惊怒，嘴角甚至还往翘，像是笑。
攥着个西。
他轻轻掰指。
是个带血的蝴蝶结，红得发，丝打了个诡异的结，像是某种符号。
他盯着那蝴蝶结，咯噔。
这结法，没见过。
可更对劲的是气是从尸往渗的，是附，也是冲煞。
这死得，像被当了什么容器。
他伸探向尸腕，想测脉息。
指尖刚碰皮肤。
脑子“轰”地了。
血画面猛地灌进来，像短频动播，停了，关掉。
秒。
死者临终前的秒记忆，加载。
画面得厉害，是血红滤镜。
红绣鞋踏入，鞋尖绣着古怪纹路，像蚕爬。
镜头往，是裙摆，得发亮。
然后是的声音，轻得像耳语：“祭品己。”
话音落，画面戛然而止。
沈灯猛地后退步，撞供桌，耳膜嗡嗡响，鼻血“唰”地喷出来，滴符纸，像朵朵梅花。
他靠墙喘气，得拿住炭笔。
亡语回。
这能力他以前没有。
可刚才那画面，太实。
是幻觉，是别的死前记忆。
他抹了鼻血，咬牙从褡裢摸出炭笔和纸，凭着记忆，把红绣鞋的纹路画来。
笔划，蚕形扭曲，首尾相衔，像是某种古图。
他盯着那纹，越越寒。
这是邪术标记，是献祭仪式。
有把活当祭品，还得像模像样。
他把纸折，塞进怀。
这子对劲。
是驱邪，是查案。
可他想查。
他只想拿走。
可他知道，走了。
这种死法，这种仪式，背后定有西动。
他走出商府，风卷着落叶扑脸。
片叶子打着旋儿落他肩。
他拿，叶子边缘沾着点红，是血。
还缠着个巧的蝴蝶结，和尸的模样。
他盯着那蝴蝶结，跳慢了半拍。
有盯着他。
还是醒他？
他没多，把叶子甩了，步往回走。
破庙还是样子，灯没灭，风也没停。
他刚进门，正要祖的残卷，查查这蚕纹来历。
门“轰”地被推。
风灌进来，灯笼灭了。
月光照进庙。
个站门。
冷皮，乌发挽，戴支断簪，像是从旧画走出来的。
穿雪长裙，袖暗绣纹，纹路细，竟和他画的蚕纹有几相似。
她没带兵器，垂身侧，可眼像刀，刮得皮疼。
沈灯眯眼：“贵半闯庙，怕撞鬼？”
答，盯着他，声音冷得像井水：“你是灭劫眼。”
沈灯笑出声：“啥眼？
我眼都瞎只了，你让我当灯泡？”
往前步，目光落他左眼的布条，轻声说：“灯灭，命可改。”
沈灯笑容僵住。
这话是他祖的，从没对说过。
她怎么知道？
又说：“这再败，鬼吞间。”
沈灯冷笑：“叨叨，你是来算命的？
还是来收保护费的？”
没再说话，转身就走。
庙寒霜骤降，地结了层霜。
她消失，像从来没出过。
沈灯站原地，鼻血又流来了。
他抬抹掉，从怀掏出那张纸，随展。
蚕纹月光泛着诡异光泽。
他盯着它，低声说：“劫眼？
子只想收。”
可他知道，这，收踏实了。
刚才那亡语回，是偶然。
那红绣鞋，那句“祭品己”，还有这蚕纹都是冲他来的。
是冲“守灯”来的。
而他是后个。
庙风停了。
纸灯笼重新晃了两。
灯还亮着。
可沈灯知道，从今晚起，他再是那个“见鬼收”的疯道士了。
他己经被拖进某个局。
谁设的局？
知道。
但有点他清楚。
次亡语回，可能就是秒了。
可能是他的命。