精彩片段
土。“没坑的萝卜”的倾心著作，王秀娟陈默是小说中的主角，内容概括：黄土。目光所及，唯有黄土。大地像是被巨神用烧红的犁铧反复犁过，又搁在苍穹这口无边无际的烤炉里煅烧了千万年。一道道深切的沟壑纵横交错，那是干渴到极致留下的皲裂伤疤，蜿蜒扭曲，伸向看不见尽头的远方，最终与同样被黄土晕染得混沌模糊的天际线融为一体。没有绿色，偶有几丛耐旱的、灰扑扑的骆驼刺和芨芨草，也像是粘在巨大土黄色陶俑上的霉斑，死气沉沉，了无生机。风是这里唯一永恒的主角。它从不咆哮，只是终日不知疲倦地...
目光所及，唯有土。
地像是被用烧红的犁铧反复犁过，又搁苍穹这边际的烤炉煅烧了万年。
道道深切的沟壑纵横交错，那是干渴到致留的皲裂伤疤，蜿蜒扭曲，伸向见尽头的远方，终与同样被土晕染得混沌模糊的际融为。
没有绿，偶有几丛耐旱的、灰扑扑的骆驼刺和芨芨草，也像是粘土陶俑的霉斑，死气沉沉，了生机。
风是这唯恒的主角。
它从咆哮，只是终知疲倦地呜咽着，卷起干燥的、带着腥味的尘土，细碎地打磨着切棱角——矮墩的土坯房、残破的土围墙、光秃秃的坡塬，还有生活这的。
它钻进的鼻，黏渗汗的皮肤，嵌入眼角深深的皱纹，把每个都塑副移动的、疲惫的土雕。
这就是陈默年生命所认知的部界。
陇，苦瘠甲于之处。
头正毒，像枚烧得热的钉子，楔入湛蓝到虚的幕，向这片毫遮蔽的土地倾泻着毁灭的光热。
空气被灼烤得扭曲，远处的景物晃动着，如同水底模糊的倒。
片倾斜的坡地，稀稀拉拉立着些蔫头耷脑的米苗，叶子卷曲绝望的细条，泛着濒死的灰绿，秆子细弱得仿佛刻就要被这焦渴的土地干后丝水，彻底化为齑粉。
陈建佝偻着背，像尊凝固的、古铜的塑像，沉默地立田埂。
他脸的皱纹比脚的土地更深，每道都嵌满了洗掉的土。
汗水从他额头渗出，立刻被贪婪的空气和尘土走，只留几道泥泞的痕迹。
他眯着眼，眼浑浊，目光扫过那些挣扎的庄稼，又缓缓向龟裂的田土和毫迹的空，终只剩种近乎麻木的空洞。
那是种被数次升月落、数次期盼落空反复捶打后，彻底嵌入骨髓的疲惫和认命。
他舔了舔干裂起皮的嘴唇，喉结艰难地滚动了，没有发出何声音。
年陈默站父亲身后几步远的地方，同样沉默。
他赤着身，刚刚始抽条的身材显得瘦削，但骨架宽，层薄而结实的肌紧贴骨骼，被晒了均匀的深棕，油亮的汗水沿着脊沟滑，渗入打着补的裤腰。
他的肩膀己经被扁担磨得红，隐隐有些破皮。
脚边着两只的旧木桶，桶的水浑浊发，映出完整的空，只漂浮着几根细的草屑。
这是父子俩从亮就起身，来回跋了几陡峭坎坷的山路，从唯那要见底的窖费尽力气打来，又寸寸挪到地的。
每滴都珍贵得像油。
陈默抓起挂桶沿的、被汗水浸得发的旧巾，胡抹了把脸。
巾粗糙的纤维刮过皮肤，带来轻的刺痛感。
他深了气，那空气灼热、干糙，带着土腥味，入肺丝毫没有缓解焦渴，反而更像种煎熬。
他弯腰，抓住扁担，肌瞬间绷紧。
“我来。”
他终于，声音因为干渴而有些沙哑，却带着股容置疑的执拗。
陈建像是被这简的两个字从麻木惊醒，缓缓转过头，目光落儿子红的肩膀和紧抿的嘴唇。
他张了张嘴，似乎想说什么，或许是想让儿子再歇歇，或许是想己再挑程，但终，只是化作声几乎听见的、沉重的叹息。
他沉默地让了位置。
扁担压红肿的肩，疼痛尖锐地刺来。
陈默的身晃了，牙关瞬间咬紧，颌绷得像拉满的弓。
他稳稳站住，调整了呼，然后迈了步子。
脚步陷进松软的浮土，很深。
每步都异常沉重，扁担发出堪重负的“吱呀”声，与风吹过旷的呜咽混杂起。
浑浊的水桶晃荡，溅出几滴，立刻被干渴的土地吞噬，只留几个深的圆点，旋即消失踪。
他走得很慢，却很稳。
汗水流进眼睛，涩得发痛，他用力眨眨眼，甩掉汗珠，死死盯着前方那片奄奄息的米苗。
年的侧脸毒辣的阳光显得轮廓明，有种与年龄符的隐忍和倔。
水…还够。
他默念，这鬼，存要饿死吗？
思绪像汗水样声地流淌。
他想起了村头瞎眼的李爷，去年冬没熬过去，没了。
葬那，风吹得都站稳，纸灰飞得到处都是，后都落进了那片和他样干瘦的麦地。
他想起了前院嫁到邻村的姐姐，回娘家塞给母亲几张皱巴巴的票，那钞票也沾着洗掉的土。
姐夫面矿打工，年到头见，听说那矿洞，去年就塌过次。
读书… 这个念头像暗弱的光萤，闪而过。
书包还挂土屋那熏得发的房梁，面那几本课本的边角都被他了。
王师离村子那，推着那辆除了铃铛响哪儿都响的破行，走出远了，又回头了眼这片望到头的土坡，眼复杂。
他说：“陈默，你是块料子，可惜…生错了地方。”
那眼，那句话，像烧红的烙铁，烫他。
生错了地方… 他咬紧牙关，肩的疼痛似乎都麻木了。
是啊，这地方，像被爷忘了。
雨水比豆子还稀罕。
去年那场雹子，倒是来得猛，鸡蛋的冰疙瘩，噼啪啦砸来，把抽穗的麦子砸烂了地。
娘坐地头，哭都哭出声。
爹就那么蹲着，抽了的旱烟，烟火明明灭灭，像他眼后那点光，也点点灭掉了。
股混合着绝望和愤怒的绪猛地冲来，堵他的喉咙，憋得他眼眶发酸。
他赶紧低头，掩饰地加了几步，走到田垄尽头。
他翼翼地水桶，动作轻柔得仿佛怕惊扰了什么。
拿起瓢，舀起半瓢浑的水，指因为用力而颤。
他弯腰，其仔细地、几乎是株株地，把水浇米苗干裂的根部。
每瓢水去，土地都发出“滋”的声轻响，贪婪地吮着。
那点深迅速蔓延，又很被周围的干渴包围、逼退。
这点水，对于这片广袤的、渴裂的土地来说，连杯水薪都算，顶多算是绝望本身挤出的滴眼泪。
陈建跟了过来，蹲身，伸出粗糙得像树皮样的，翼翼地拨株米苗根部的土，了那点点可怜的湿意，又摸了摸卷曲枯的叶子，摇了摇头。
他从挂裤腰带的旧烟袋捏出撮烟末，笨拙地卷着，火柴划了几才点燃。
辛辣的烟味弥漫来，混干热的空气，更添沉闷。
“来…是了。”
他终于嘶哑地，声音像是被土滤过，“后山坳那几洋芋，怕是也…”话没说完，又是阵沉默。
那沉默比毒头还压。
陈默没接话，只是首勾勾地着眼前株别矮、几乎己经完枯的米苗。
它歪斜着，热风颤，随都折断。
他盯着了很，然后舀起半瓢水，格轻缓地浇它的根部，几乎是徒劳地试图延续种注定的死亡。
为什么？
他声地呐喊，凭什么就得是这？
凭什么就得是我们？
他想起了王师课本那些花花绿绿的图片。
楼厦，玻璃墙反着刺眼的光，晃得睁眼。
宽阔的路，面跑着那么多出名字的汽，像甲虫样密密麻麻。
还有，蔚蓝的、望到边的，水多得能淹掉个、个这样的旱塬。
那的是同个界吗？
那些生活图片的，他们需要每走几路去担这泥汤样的水吗？
他们为了场迟迟来的雨愁得整睡着觉吗？
种尖锐的、几乎让他战栗的渴望，像草般干涸的底疯长。
他要出去！
他定要出去！
离这尽的土，离这恶毒的头，离这年年月月循变的绝望！
去那个有充足的水、有坦的路、有机的地方！
哪怕只是去眼，哪怕…“咳…” 陈建发出声沉重的咳嗽，打断了他几乎要冲出胸膛的思绪。
父亲站起身，踩灭了烟头，那点弱的火光瞬间熄灭，化作撮灰。
“走吧，默娃。”
父亲的声音带着种认命后的静，“趁头还，还能再赶趟。
窖…怕是也剩多了。”
陈默抬起头，望向那条来走过的、蜿蜒消失土丘壑之间的细山路。
它像道深深的伤痕，刻这片苍凉的土地。
路的尽头，还是尽的山塬。
他没有立刻动，目光后扫过那片浇了水却依旧死气沉沉的米地，然后弯腰，再次将那副沉重的扁担压红肿的肩膀。
疼痛再次袭来，比刚才更甚。
但他只是沉默地、稳稳地站首了身。
担子很沉，脚的路更长。
扁担吱呀作响，伴随着他粗重的呼和跳，这死寂的、被阳光炙烤得要熔化的地间，调地重复着。
尘被脚步次次扬起，扑打他汗湿的腿和破旧的鞋面，很又覆厚厚层。
每次迈步，都感觉脚的土地像是有生命般，死死拖拽着他，要将他彻底留这，化作又尊土的雕塑。
年抿紧嘴唇，颌绷坚硬的条，目光却越过眼前尽的荒芜，向遥远的边。
那，土弥漫，与相接。
除了更浓重、更令窒息的，什么也没有。
但他着，固执地着。
仿佛只要得足够，足够用力，就能那片混沌昏之后，窥见丝别的颜。
