的吟唱。

她的气息拂过我的耳廓，“菜刀，是咱们的二张脸。

辈子的事。”

刀锋倾斜，沿着母亲引导的轨迹，沉稳而确地切入面团。

那动作并非雕刻的细，而是带着种合的、近乎写意的力道。

刀刃面团表面划过奇妙的弧，又巧妙地起、落，深浅。

雪的碎屑簌簌落。

“拿，要拿得稳。”

她的稳如磐石，递给我种沉甸甸的、容置疑的力量感。

“定，刀才定。”

朵饱满、层层叠叠、栩栩如生的牡丹花苞，刀锋的游走，渐渐雪的面团盛来。

花瓣的舒展，边缘的卷曲，甚至花蕊的细凸起，都带着蓬勃的生命力。

“，要得。”

母亲的声音沉静来，目光似乎透过眼前的面团，到了更远的地方，“该用的候，用力；该收的候，刀尖也能留半犹豫。

滞，刀才落。”

那把菜刀她，再是冰冷的铁器，而是她指尖的延伸，是她灵魂的部。

她用它点石，赋予凡的食物以生命和尊严。

那刻，厨房弥漫的只是食物的气，还有种近乎圣的、关乎承与掌控的庄严。

油烟味？

那是她征战的硝烟，是她荣耀的勋章，是她生命醇厚的底。

水汽渐渐散，铜锅滚的只是清亮的汤水，映着我苍失的脸。

母亲早已，连同那个宽敞明亮、充满松木气的厨房，起湮灭光的尘埃。

取而之的，是陆景川那间充斥着昂贵皮革、雪茄和冰冷空调风的办公室，是那片被八宝鸭酱汁玷的斯地毯，是那句穿透磨砂玻璃、将我年血碾作尘泥的轻蔑嘲笑。

股冰冷刺骨的浊气，像是沉睡了年、暗角落发酵变质的陈年垢，猛地从肺腑深处涌来。

喉咙被这股浊气死死扼住，窒息感瞬间攫住了我。

胃阵剧烈搅，酸液灼烧着食道。

意识地扫过砧板。

块纹理清晰、颜鲜红的顶级脊正静静躺那，像块沉默的、等待唤醒的火山熔岩。

几乎是出于种盲目的、亟待宣泄的本能，我猛地伸抓过案头那把沉、厚、刃磨得雪亮的