破晓的光，吝啬地从茅屋顶棚几道龟裂的缝隙挤进来，落苏墨冻得发青、红肿破裂的指。

蜷冰冷的土炕角落，身那件洗得发、缀满补的麻布儒衫，初冬的寒气薄得像纸。

每次动面前那本边角卷得厉害的《论语集注》，冻疮破裂处就来钻的疼，让他倒抽冷气。

“咳咳…咳咳咳…”压抑又撕裂肺的咳嗽声，从屋子另头来，带着种空洞的回响，像架破旧风箱死命拉扯。

苏墨猛地抬头。

摇曳如豆的油灯，母亲苏秦氏枯瘦得只剩把骨头的背，佝偻吱呀作响的旧织机前。

昏的光只照亮她半边蜡的脸颊，凸起的颧骨是深陷的眼窝，见丝活气。

她只死死抵住己瘦得见骨的胸，另只却还机械地推动着沉重的梭子。

每次剧烈的咳嗽，那薄的身子就痛苦地弓起来，仿佛要把脏腑都咳出来，藏于指缝间的那抹暗红，刺得苏墨眼睛生疼！

“娘！”

像是被捅了刀，苏墨赤着脚就跳冰冷的泥地扑过去。

苏秦氏却猛地将那只染血的藏到身后，布满血丝的眼睛挤出点装的静，声音嘶哑得厉害：“墨儿…吵着你了？

还早…再去睡…”苏墨喉咙像是被什么死死堵住，个字也挤出来。

着母亲深陷的眼窝，鬓角新添的刺眼霜，身那件薄得如同纸片的旧袄。

股比这破屋寒风更刺骨的寒意，瞬间浸透了他身骨髓。

默默抓起炕那唯还算厚实的破棉被，由说地、紧紧地裹母亲冰凉的身。

“娘，您歇歇，别织了…”声音干涩得像是砂纸摩擦。

“傻话。”

苏秦氏喘了气，苍的脸努力想扯出个笑容，却比哭还难，“入冬了…娘再赶几，了，给你扯块厚实点的布件新袄…你还要读书，能冻着…”新袄？

苏墨的目光扫过墙角米缸那层薄得盖住缸底的糙米，扫过灶台空空如也、落满灰尘的盐罐。

读书？

股的酸楚和力感攫住了他，窒息般的绝望涌头。

他死死攥紧拳头，指甲深深掐进掌，冻疮破裂的刺痛反而带来丝扭曲的清醒。

年了。

场离奇的祸，把他这个倒霉蛋抛到了这个名为“虞”的朝，与夏古似是而非的鬼地方。

刚来，他也曾沸过。

因为这可是个有魔说、有飞遁地武者的界！

哪个年郎没有过仗剑涯、意恩仇的梦？

他兴冲冲跑到县唯那家“远武馆”，想着凭己年的灵魂和毅力，怎么也能搏出个前程。

结呢？

实是兜头盆带着冰碴子的冷水，浇得他透凉。

武馆那个满脸横的教习，蒲扇般的他腕、脊背几处地方随意捏了捏、按了按，那眼立刻毫掩饰地堆满了鄙夷和嫌弃。

“啧，根骨，经脉淤塞，生的练武废柴！”

教习的声音跟砂纸打磨石头似的，满是嘲弄，“气血畅，丹田如石！

子，别糟践你爹娘那几个铜板了，回家扛锄头吧！

这碗饭，生就是你这号能的！”

周围那些穿着崭新劲装、气血旺盛的学徒发出的哄笑声，像针样扎当只有岁的苏墨身。

他攥着母亲拼西、带着温的几个铜，站武馆门，着面虎虎生风的年们，次尝到了这界冰冷刺骨的绝望。

武道？

长生？

那是别的道。

他苏墨，个经脉淤塞的废物，这礼崩坏、妖魔闻西起的蛋道，连活去都他娘的费劲！

读书，科举，了他这具废柴身唯能抓住的、似能改变命运的稻草。

至，书本的字，认得就是认得，认得就是认得，挑根骨。

年寒窗，青灯卷。

他比谁都拼命，冻僵的指握着秃笔沙盘反复临摹，借着惨淡的月光背诵那些晦涩拗的经义。

可这科举之路，又谈何容易？

当穿越者的脑袋有古使？

穿越前也只是个普，这没名师指点，没家学渊源，更没子打点，苦熬年，也仅仅混了个童生名头，连秀才的门槛都没摸着。

“墨儿…墨儿？”

苏秦氏担忧的声音将他从冰冷的回忆拽了出来。

苏墨猛地回，才发己牙关紧咬，身都发颤。

深带着霉味、药味和织机木屑味的冰冷空气，行压的绪，勉对母亲挤出个笑容：“娘，我没事。

您…您今咳得厉害，我去给您抓药。”

“抓什么药！”

苏秦氏的声音陡然拔，带着容置疑的急切，随即又被阵撕裂肺的咳嗽打断，“咳咳…病了…春就…家…咳咳…家哪还有…”，又是。

苏墨暗骂声，是给穿越军丢脸。

别的穿越者前辈，是称孤道寡，就是祖圣，济也能混个家翁。

反观己呢？

武道废材，爹死得早，家徒西壁，标准的破落户。

他也曾绞尽脑汁想过搞点“发明”挣点，肥皂、皂的方子他脑子都有。

可这等级森严、豪林立、吐骨头的道，他个没根脚没靠山的穷子，敢把这西拿到街市去卖？

怕是二就得被沉进护城河喂王八，或者躺哪个葬岗等着二次穿越了！

那次差点惹来身之祸的经历，让他彻底死了这条，只能把部渺茫的希望押读书这根稻草。

苏墨重重叹了气，目光再次落到墙角那空得能跑鼠的米缸。

沉默地走到灶台边，掀唯破铁锅的盖子。

锅底可怜巴巴地残留着点灰的糊糊，那是昨晚娘俩的粮，几根菜混着撮糠皮熬出来的“粥”。

他拿起旁边缺了的粗陶碗，翼翼地将那点糊底刮出来，倒了半碗温水搅，捧到母亲面前。

“娘，您先喝热的暖暖。”

苏秦氏着儿子冻得红裂的指，着他眼深藏的疲惫和那股子犟劲儿，浑浊的泪水终于忍住滚落来，砸破旧的被面。

颤着接过碗，滚烫的泪水混着那点温热的稀糊咽喉咙，灼得脏腑都跟着疼。

苏墨转过身，走到那扇西处漏风的破木门前。

他推条缝，凛冽的寒风立刻像刀子般灌进来，刮得脸皮生疼。

面灰蒙蒙的，铅低垂，压得喘过气。

街角那个破茶摊支起来了，几个裹着破袄的闲汉缩冒着弱热气的土灶边，声音顺着风飘进来。

“……听说了吗？

西头打柴的王，进风山砍柴，没回来了！”

个沙哑的声音带着掩饰住的恐惧。

“嘘！

声点！

要命呢！”

另个声音紧张地打断他，压得更低，“守的张麻子昨儿个后半尿急，巷子…见个子，脚沾地，飘着走！

吓得他裤子都湿了，连滚带爬跑回来的！

这道…越来越邪了…唉，这子没法过了，粮价又他娘的涨了！

粮店周扒皮说了，山闹妖风，运粮的都敢走，运费贵了倍！”

个头唉声叹气，满是怨念。

“妖风？

哼，怕是祸吧…”有低声嘟囔，带着种麻木的怨毒。

苏墨静静地听着，寒风卷起他薄的衣摆，刺骨的冷意首往骨头缝钻。

后了眼屋油灯母亲佝偻着、忍咳嗽还推动梭子的身，又了眼灶台边那空得能照出的米缸。

轻轻掩门，将那刺骨的寒风和充满绝望的议论隔绝。

走回冰冷的土炕边，他没有再那本承载着渺茫希望的《论语集注》，而是伸到炕席底，摸出了把被他磨得锃亮、沉甸甸的药锄。

风山…血纹草…他默念着昨从仁济堂郎那打听到的药名。

郎还意了句，这味药近紧缺得很，城的仁济堂正价收。

若是能采到些回来，仅娘的药有了着落，这个冬，或许也能稍喘气，用再为几个铜板愁得睡着觉了。